Григорий Трофимович Прокопец - поэт, последнее время увлеченно пишет статьи о прошлом и настоящем нашей малой Родины. Человек со сложной, трагической и, в то же время, счастливой судьбой.
Лейтмотивом всего творчества Григория Прокопеца является любовь, во всех её проявлениях.
Его стихотворения увлекают слушателей и читателей своей откровенностью и прямотой. В составе «Поэтического круга» много выступает по городу и району.
Григорий Прокопец поэт – трибун. Его острокритические стихи на тему социально-экономических проблем нашей жизни неприкрытые и резкие. От того и услышать их можно лишь на концертах и поэтических встречах.
Григорий Трофимович в этом году выпустил очередной свой сборник стихотворений, это книга «Родной мой Хасан».
Ведущая творческого объединения «Поэтический круг» Наталья Кушнир
Л ю б о в ь
Ну, что такое «любовь»?
Извечное будто слово,
Но говорю тебе вновь
И повторяю я снова:
Ты – ручеёк из горы,
Ты – запах черёмухи райский,
Ты –радости счастья дары,
Ты – ветерок чистый майский.
Готов я тебя целовать,
Носить на руках до упаду
И нежно тебя обнимать,
Лелеять, любить как награду.
Ты – лотоса нежный цветок,
Ты - сладкий напиток медовый,
Ты – розы хмельной лепесток,
Ты – гавань и мол мой портовый.
Приятен весенний напиток
И воздуха свежий глоток.
В руках твоих древности свиток,
Подснежников ранних цветок.
Ты – поэтический дар,
Ты – как кусочек хлеба,
Ты – в моём сердце пожар,
Ты – край голубого неба.
© Григорий Прокопец
Разведчик
Был разведчиком папаня,
Эскадроны в бой водил,
И в бою, на поле брани
Шашкою врагов рубил.
Родом был – донской казак,
У Давлетова служил,
Из стремительных атак
Эскадрон свой выводил.
Словно снежная лавина
Казаки неслись как смерч,
И до вражеского тына
Несли шашки страх и смерть.
Из окопа фриц - вражина
Батю пулей поразил,
И к нему краса - дивчина
Поползла, что было сил.
Там, в дыму кипящих взрывов
Красный крест мелькал в огне,-
То отца, хрипя с надрывом,
Мать тащила на спине.
Много орденов, медалей
В школу я таскал тайком,
И мальчишки все видали,
Что гордился я отцом.
Орден Невского награду,
Не зря батя получил
Спас дивизию когда-то,
Жуков лично наградил.
Я любил отца и мать,
Жаль погибли они рано.
Но и внуки будут знать
Деда с бабкой – ветеранов.
© Григорий Прокопец
Родной мой Хасан
На самом краешке земли,
Где блещут сполохи зарниц,
Посёлок виден издали
На месте стыка трёх границ.
Посёлок старый, небольшой,
В тумане плотном и седом,
Укутан белой пеленой,-
Здесь я живу, и здесь мой дом.
Внизу шумит морской прибой,
А дальше - сопок караван.
Здесь заповедник за грядой,
«Кедровой падью» он назван.
На сопках лес густой растёт,
А травы - в пояс высотой,
И всякий зверь в лесу живёт,
Бредя таёжною тропой.
Погода, скажем честно,- дрянь!
Туманы, морось, холода.
И чёрных туч на небе рвань
Я вижу поутру всегда.
Но я уже давно привык
К плохой погоде, флоре дикой,
Безмолвный ясен мне язык
Природы гордой и великой.
Свой край любимый и родной,
Как отчий дом давно я знаю.
Я прикипел к нему душой
И на другой не променяю!
© Григорий Прокопец
Эх, дороги-дороги!
По дорогам Спасска мчался
Черт на быстрой колеснице.
На асфальте след остался,
Как от взрыва гаубицы.
Ямы, рытвины, ухабы,
Даже черт сломает ногу.
Как лицо корявой бабы,
Оспой метило дорогу.
По дорогам авто скачут.
Матюгаются спассчане.
Пассажиры горько плачут,
Прикусив язык зубами.
На предвыборном пороге
Обещает мэр помпезно:
"Залатаю все дороги.
Даю слово вам железно!"
Летит время, нет дороги.
Ямы бутятся словами.
И крадутся, мочат ноги
По обочинам спассчане.
© Григорий Прокопец
Теги: Григорий Прокопец